Con casi 50 años en éste que ya se despereza, como una novia recién amada en una tarde de verano sobre cubierta, se me derramaron de nuevo las esencias todas, y de regreso a su mamparo, se dispersaron ciertas dellas, no tan esenciales ni tan bellas, pero acaso, zócalos de vidrio que enmarcaran ciertos cantos, soportales empedrados, dinteles, claves como de luna arrojadiza. Machihembrados de madera. Húmedas roderas donde embridar los versos, que se fueron dispersando como en una rosa, e incapaz me supe pese al viento, de colocarlos a una, analizando el tono, el tiempo, el timbre, el movimiento, el ritmo, la nota, la figura o el silencio. Una avanzadilla serían los primeros cientos que aquí os dejo, como Cosas de las Olas y quizá, Rachas, dejando para el final, revisados de nuevo, aquellos que cuentan las horas y el dolor de un muchacho enamorado de una amada que nunca existió. Y a contrapelo, cebaderas, alas de barlovento y escandalosas, empavesando enhiestas como pieles el viento que arreciaba mientras componía como podía, que nunca supe cómo, si no leer de corrido versos de otros hasta lacrarlos a mi alma como hierros que iluminaran cada una de mis noches, cada cita enamorada, cada copa derribada entre las sábanas. Colocar el cuarterón del centro a medio punto, fraguar calzadas de adoquines, elevar arbotantes, contrafuertes y ojivales fue ardua tarea mas donde pretendí catedral apenas quedó argamasa para ermita, acaso orreo, cabazo, siquiera cueva, pero al fin, versos. Forjados todos a golpes de noche y luna, de viento y calma, de lápiz arrostrado en vino y estelas. No doy para más. Este es mi verso. Cuanto respiren ha de oler a mi, y a mis espaldas, tal vez un poco a los de siempre, que sabe Dios donde andarán y qué tramaran tras los cristales de Venus, esa estrella que como todo el mundo sabe, hace olvidar los sueños.

Formato	Tapa suave
Número de Páginas	148
Lenguaje	Español
Editorial	Createspace Independent Publishing Platform
Fecha de Publicación	2014-08-13
Dimensiones	9.0" x 6.0" x 0.38" pulgadas
Letra Grande	No
Con Ilustraciones	No
Temas	Español

nació en Cartagena el pasado lunes 6 de Julio de 1964 a las 15h30, en el Hospital 18 de julio de la Alameda de San Antón, con un hilo de luna en cuarto menguante, vigilante tras la luz cegadora de la hora de la siesta, el ruido de los carromatos, y el piar molestísimo de mil estorninos que dejaban perdida la cercana Plaza de España ocultos en la fragosidad de los inmensos y ya entonces centenarios ficus. De su Adolescencia, (1970 a 1983, y quizá hasta ahora) Solía llevarse a la escuela un viejo saco, ennegrecido de petróleo en cuyo interior, además de sus libros, pulcramente dobladas guardaba la mayor y el foque de su snipe, y sobresalían los sables de madera astillados ya y las escotas resecas de salitre. Enloqueció con los versos de Neruda, y los malditos Alan Poe, Rimbaud, Baudelaire..., releyó el Quijote y la Tempestad y conoció, aún sin comprenderlos, a los clásicos Píndaro, Alceo, Calímaco.... No obstante sacó correctamente los últimos cursos y la selectividad. Escribió las palabras terribles en noches en vela, sedujo cuando ya nada era posible, tremuló en la amanecida lunera de aquel setiembre en Formentera, desnudo como un chiquillo en mitad de la desierta playa de S´Alga. Contó mil veces los giros luminosos del Cabo de Palos, magreando pezones erectísimos y caderas atemporaladas. Tumbó el argumento, birló el verso, acarició las maderas suavísimas del botalón del Rosalind y su red de maromas de cáñamo salobre en regatas que nunca ganó. De su paso por la Universidad (1983-1991) En setiembre de 1983, marcha a Madrid a buscar universidad y allí permanece hasta 1988. Fundó la revista Hidra, junto a 2 amigos más durante su breve estancia en el Colegio Mayor Jorge Juan de Madrid donde residía y, de donde fue expulsado oficialmente por publicar "labios rojos", ejercicio de su novia, embriagador y sugerente y, extraoficialmente, por colar a su chica en su habitación, trepándola por los canalones de la fachada, en un colegio dirigido por la Obra. Reside en un pueblecito de postal encaramado al Mediterraneo en las últimas estribaciones del macizo del Garraf, donde cada otoño, de su chaqueta, cae al suelo, seca y mustia, la hoja de arce que cuidara con mimo durante la primavera.